MIS POEMAS

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Valle de Mena

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Navalcarnero- Segovia

Cuentu alleranu

Cuentu alleranu


Daniel -Chissssssss...,chissssssss... Calla, ¿nun oyes?
Óscar -¿Qué dices?, ¿quién canta?
Daniel -Nun sé, deben ser les piedres.
Óscar -¡Ah!, nun sabía que nesti pueblu les piedres yeren artistes, perdón.
Daniel -Ríte si quies, pero aprieta`l pasu que tengo muncho mieu.
Óscar -¿A qué?
Daniel -Que te digo que corras o nun tas oyéndoles cantar.
Óscar -Espera, ¿qué dicen?


Fai tantos años
que yá nun t`acuerdes
ónde taba’l ríu,
ónde la playina
na que xugabes
siendo una guahina.



Anda, Profe, cuéntamoslu otra vez, qu’Óscar diz que ye too mentira, llámame tramposu y faime mueques como si tuviera grilláu...

Mil, sí, mil años deben de facer, díxe-yos a aquellos guahes que m’escuchaben coles oreyes tapaes, -paicíame a mí, nun día cualquiera, n`una clase cualquiera, nun institutu cualquiera un miércoles pela tarde.

En Moreda, casi nel centru de Moreda, había una playuca d’arenes mui blanques y gordes. Yeren tan gordes que-y llamaben, a aquel sitiu, El Pedregal. Les guahes, yéramos munches entonces, díbamos tolos díes que facía sol a bañamos allí, casi en pelota, sí, casi, ¿qué?, ¿qué dices que nun entiendes? ¡ah! ¿que qué quier decir eso? Pues que nos bañábamos en tanga, como agora, sólo qu’ entonces nun se llamaba ansina, sinón..., qué sé yo cómo se llamaba. ¡Pasábamoslo más bien! Nadábamos como sardines, sin gorru, sin aletes, sin flotador, sin ná, y nun nos echábamos cremes, nin tantos potingues como dicen que se necesiten pa que nun nos queime’l sol. El sol aquel, yera más buenu que’l d’agora, paezme a mí, porque tábamos toes bien morenes y guapes y nun nos salíen nin les penques al sol.

El Pedregal yera un sitiu preciosu, llenu de piedres redondes y blanques que nun te dexaben nin tumbate, nin sentate casi, pero qué más da, yera un sitiu llenu de voces allegres, de griteríos allegres, de collores allegres, de neñes allegres que teníen trece o catorce años y que nun sabíen más qu’armar xaréu coles sos rises y los sos cantares, y que... falaben mui baxo de los guahes que-yos gustaben.

Aclarao esto, voi dicivos qué pasó munchos años depués, fai unos meses, cuando taben trabayando na carretera que pasa per El Pedregal. -A mí contáronmelo los homes que la taben faciendo.

Dixéronme que, peles mañanes, cuando llegaben y poníen a funcionar les máquines, les piedres agarrábense como podíen a onde taben enterraes y nun había quien les soltara. Dalgunes paicía que teníen pates y manes y hasta que falaben. Y retorcíense y apretábense, nun había manera d`arrincales.
El primeru que se dio cuenta de qu’aquello yera mui raro nun dixo nada a naide, porque pensaba que se taba poniendo mal de la testera. Pero un vecin suyu, un sábadu de folixia nel que salió a cellebrar dalgo, que más da qué, escomencipió a lloramicar al tiempu que reburdiaba que nun quería volver a trabayar naquel sitiu en que les piedres falaben. L`amigu que lu oyó, pegó un brincu, que casi s`engarama na parede d`enfrente y pidió-y por favor que-y contase lo que sabía.
El mozu aquel, descolloríu y llorosu, díxo-y que naquel llugar les piedres lloramicaben, falaben y reburdiaben.
Díxo-y que, peles nueches, cuando creíen que naide les oyía falaben d’aquellos tiempos en que Moreda yera l’alma.





Sí, yera l’alma de gallegos, dicíen,
d’andaluces yera l’alma,
l’alma de portugueses,
de cualquiera yera l’alma.

Díxo-y que-y contaben,
qu’había xente en cada casa,
que taben los chigres llenos,
de nueche y pela mañana;
que los guahes, nes escueles, nun cabíen
de tantos que se xuntaben;
que los domingos na misa
la puerta nun se cerraba,
y quedaba nel pórticu
la xente bien apertada.

Que les fiestes del Carmen yeren,
lo mesmo que la manzana,
regalos qu’en setiembre
tol mundu saborguiaba.

¡Ay!
¿Y los domingos a les doce?
¡Película obligada!
¡Qué coles había, madre!
¡Qué coles pa una entrada!


Llenábense’l cine María Eugenia,

El Carmen y el Covadonga,

quedaben
sin un asientu vacíu
nel gallineru o butaca.

Los guahes yá chavalinos
diben toos pela mañana
a l’academia Aller, los más llistos,
los demás, na de S. José quedaben.
Ye broma, dixo una piedra
reburdiando una pallabra.
Si yeren les dos mui buenes,
-la que fala ye Nostalxia.

Pero los guahes aquellos
qué bien latin declinaben.
Sabíen facer problemas,
y redactar una carta.
Y si un profesor, a veces,
yos calentaba la cara, descuida,
nun diben
berrando pronto pa casa.
Decíen: nun pasó ná, pá, engarriéme,
xúrotelo, nun ye`l profesor la causa
de que nun puea sentame,
nin d’esta collor na cara,

fui yo qu’engarriéme con Ricardo
y pillé-y una patada que nun venía pa mí,
sinón pal hermanu Xuana.
Nun vayan tamién a untame
-pensaba’l chaval,
yo nun gurguto palabra.

Estos guahinos tan llistos subíen toos pola Pascua
a Rayán, al Picu Moros... a comer la pegarata.
Y los domingos, a veces,
sin que naide s’enterara
diben los más atrevíos
a la Bombilla a bailar,
ta dicho,
sin sabelo naide en casa.
Y tomaben...
nun m’acuerdo..., ná,
seguro,
qué más da lo que tomaren
si a les diez de la nueche
teníen que tar na casa.

Y yeren xente allegre,
y yeren xente con gracia
y nun sabíen de porros
y estudiaben y aprobaben.
Y hoi son xente qu’en payares
el día once nun falta
a la fiesta S. Martín
qu’a caún lu llama
y diz-y, al oyíu, despacio,
-nun faltes por Dios mañana
porque Moreda ensin ti
nun tien contenta l’ alma.


Paezme que los guahinos yá destaparon les oreyes. Un poco ríense, otru poco reburdien y dícenme estrañaos ¿Esi llugar d’El Pedregal, llevólu’l ríu?
Yo, cariacontecía, baxo la cabeza; los güeyos tornénseme turbios y pienso que’l mio cuentu nun ye palos neños, sinon pa los sos pas que saben que sí llevó’l ríu`l nuestru Pedregal; con sonrises a riaes, con riaes de sueños, con riaes asgaya de sana mocedá...

Chisssssssss..., chissssssssss... Escucha:

Fai tantos años
que yá nun t`acuerdes
ónde taba’l ríu,
ónde la playina
na que xugabes
siendo una guahina.

Ycíar

Mi niño pequeño, mi cielo.
Mi sueño, mi anhelo, mi alma.
Mi canto si cierro los ojos,
mis ayes nocturnos, mi alba.
Recuerda, cariño, a tu abuela,
el día en que nadie la llore.
Contempla, mi vida , si hay cielo,
por lejos que esté de los montes,
por lejos que esté de los mares,
el hilo siempre de colores,
que ha de enviarte en las tardes
en que triste te encuentras o llores.
El hilo será bello y verde ,
que es color de verdad y de amores.
El hilo te dirá ¡¡¡CARIÑO!!!
¡¡ADELANTE, PELAYO, NO LLORES!!
Tu abuela siempre está a tu lado,
por lejos que te quede el monte,
y por llaves que pongas al alma…
A tu lado se hallará, y de amores
llenará tu carita rosada,
tus manitas, juguete de dioses.
Mi niño pequeño, mi cielo,
trocito de amor, mi consuelo.
Sé feliz en la vida. Has logrado
dar color y sentido a mi vuelo.
Te quiero, Pelayo, te adoro.
Mi niño pequeño, mi cielo.


Tu abuela

Loro, hermoso pueblo de Pravia. Autor: Agustín

cronología de loro

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Primavera (Clic en la imagen)

Primavera

Eres bella como un ideal soñado.

Esperada y deseada como el pan en el hogar.

Eres dulce, tierna, rica

y has llegado

y contigo has traído

todo el sol, toda la luz

que has podido acaparar.

Eres cómplice de dormidos sentimientos

que, al olerte,

corren, gritan,

quieren luz...

Brincan de alma en alma,

y se juntan, y se aman, y te adoran

por ser tú...

la anhelada seductora

que libera, siempre en marzo,

sentimientos hibernados

a la amplitud del azul.

Ycíar

El tiempo en Oviedo

temperatura Oviedo

Paseando por los Picos de Europa (Clic en la imagen)

Clic en cada imagen y girarán 360 grados

El tejo del Valledor

El tejo del Valledor


Sólo te quedan cuatro ramas verdes, tejo viejo,
que no pueden con las palabras
que hemos colgado en ellas - piensas.
Ayer, cuando eras joven,
cuando el catorce de cada mes presidías las ferias,
¿te acuerdas?
¡Qué bien cobijabas los murmullos!
¡Qué esbelto eras!
¡Ni un solo chisme se oyó que comentasen
-de tantos como oyeron-
tus ramas nuevas!
¿Te acuerdas de la niña que cayó desde aquel alto peldaño?
¡Si la vieras!
¿Te acuerdas de Paco, de Amparo, del bar, la tienda?,
¿de su conversación y su alegría?, ¿te acuerdas?
¿De Mari, Lita, y Paquín?, ¿te acuerdas de Paquín?
¡Si supieras!
¿Te acuerdas de Angelito, de Modesta, de Leonor,
de Pepe el de Ramona, de las fiestas?, ¿te acuerdas, tejo viejo, de las fiestas?
¿Y de Ana, María José, Pepe, Emilio Marcos y Soledad?,
¿te acuerdas?
¿Y de Benito, José Manuel, Atilano, Manolo, José Ramón?
¡Qué tonto eres al recordarlo todo!
¡Si ya no hay feria!
¡Si ya se han muerto Paco y Paquín!
¡SI ya no hay tienda!
¡No ves que Amparo es como tú
triste y vieja!
¿Por qué parece que se te escapa el llanto?
¿Qué ves?
¿Qué piensas?
¿Qué ofreces para que contemplemos tus cañas viejas?
Tu sombra me da risa, tejo viejo,
no hay brisas cerca.
Tus raíces se han secado,
¿no te enteras?
Ya en Coba no divisas
risa en las huertas,
Rubieiro está vacío,
¿dime, en qué piensas?
¿Quizá, tejo viejo, en tu tronco
vive la pena por el recuerdo
de unos años que ya son tierra?
¿Quizá, vive en tu tronco
tan gran tristeza
que su peso, tejo viejo, es...
quien tus ramas quiebra?

Ycíar

San Martín del Valledor

Al padre de Paco

S. Martín del Valledor,
su nombre es Paco,
su apellido…
tú lo sabes como nadie,
de él hablan tus caminos
tibias tardes
y aún silban sus lamentos
frescos aires.

¡Ay, mi hijo!
¡Ay, mi valle!

S. Martín del Valledor,
tu alegría
¿a dónde fue?
-se marchó sin avisarme-
¡Qué temblona ha despertado
hoy la higuera,
ya no duerme en la terraza
su ramaje,
ya no trepa el viejo tejo
cielo arriba,
ya no acierta sin muleta
a sujetarse!
S. Martín del Valledor,
cuéntame cuentos
mientras abro la ventana
al sol que nace,
mientras crece en la plaza
el bullicio
de personas que han venido
a recordarle.
Yo no sé, S. Martín,
si él se entera,
ni si vive a la diestra de Dios Padre,
ni si anda de la mano con su hijo,
ni si ojea viejas fotos de su valle.
S. Martín del Valledor,
¿oyes tu plaza?,
sonrojada ante el honor,
¿oyes su cante?
Hoy Rubieiro, al oído,
ha dicho a Coba,
que el regazo de la plaza
los invita a visitarle,
que vendría de Rubido
el olor de vino amable
y que, en Riomolín,
los pinos sus piñas
alegres baten.
S. Martín del Valledor,
él te quería,
-ya sabes, eras su valle-
El valle de su Amparo,
de sus hijos tierno valle,
de sus nietos y sobrinos,
de su tienda entrañable.
S. Martín del Valledor,
cuéntame cuentos,
dejaré que me engañes,
fingiré que no recuerdo
su mantel y su hospedaje
y, Piedra Dereita arriba,
soltaré sus muchos ayes.

Ycíar

Al color de San Martín del Valledor (Clic en la imagen)

San Martín del Valledor

El valle sube a mi encuentro
y, mientras bajo, juega con él la niebla
y lo desviste.
Ladrona enamorada,
que no resiste tanto verdor,
y engulle,
y traga.
Y piensa en la retama
tan insolentemente amarilla
de la tarde,
y la traga también,
y el camino.
Cuando la aprietan las faldas
de los montes,
huye descalza
y desnuda se escurre,
y contornea sus caderas rezagadas;
entonces,
sube el olor por el tobillo del valle
hasta el alma que baja,
y miles de verdes y amarillos se inquietan
y hablan,
y cambian de postura,
y canturrean los rosas,
y los malvas,
y los rojos riojanos de estambres azules,
y las blancas jaras,
y los marrones dorados
y las ocres retamas.
Y el cuadro pintado se cotiza en las almas
cuando suben,
cuando bajan.
Y se extienden los brazos,
y se pierden miradas,
y se buscan pinceles,
y se añoran albas.

Ycíar

Villancico

Lara
(Villancico)

Alegre cantaba Lara
subida a lomos del monte
y el Niño Jesús buscaba
la dulce voz de colores.

Lara alegre cantaba
al pie de la aurora bella
y el Niño Jesús pensaba:

"Está cantando una estrella".

Alegre cantaba Lara,

por la tarde en Oviedo,

y el Niño Jesús decía

quiero marchar pa ese pueblo...

Ycíar

Carta a mi nieto ( Clic en la imagen)